O Primeiro Amor.

Uma revista pediu-me uma declaração sobre.
Sei lá eu. Lembro-me de um cabelo louro, e de uns olhos azuis. Ou seriam castanhos? Tinhamos 5 anos. Não sei, é tudo muito vago. Chamava-se Patrícia. Saiu da escola, quando passámos para a primeira classe. Quando fiz uma birra ruidosa no primeiro dia da 1ª classe foi mais por isso que outra coisa, acho eu.
Depois uma morena, de longos cabelos e uma camisola ás riscas azuis. Uma morena gira, durante toda a escola primária, lá em Paço de Arcos. De longe, sempre de longe. Fui a uma festa de aniversário dela, em Carcavelos. Havia criadas de farda. Nunca tinha visto. Aquilo intimidou-me. Tinha piscina, um tanque redondo, com pedrinhas á volta. Feínho. É por causa dela que a minha irmã tem o nome que tem, a verdade é essa. Lembro-me do choque disfarçado ao saber pela Rute (que será feito da Rute?) que a minha musa gostava era do filho da professora. Ora, ora.
Lembro-me da primeira dor, isso sim. Ela cantava no coro. Tinha cabelo curto e olhos castanhos que me olhavam, que me olhavam, que me olhavam. Os golos que marquei para ela, no campo da preparatória Conde de Oeiras. A valente gripe que apanhei de bom grado porque lhe dei (não emprestei, dei) o guarda-chuva que era do meu pai. Na minha magoada memória ela nem sequer agradeceu. Ela gostava de mim, sim. Ao príncipio. E eu dela, todo o tempo. Mas eu era muito envergonhado, e uns beijinhos na cara eram já o céu. Foram. Mesmo. Beijinhos dados com riso nervoso, antes das aulas de desenho, à entrada do pavilhão. Para mim era óbvio que aquilo ia durar para sempre. E estava bem assim. Ela tinha uma t-shirt branca e uma pulseira de plástico com flores de cores garridas. Uns ténis Le Coq Sportif. Enquanto não tive uns, comprados ali na Garça Real, em frente à Igreja, não descansei. Convidou-me para os anos. Não fui, de vergonha. Era assim. Doeu quando correu a noticia de que ela andava com o Osvaldo, que já era do 7º. O Osvaldo, porra. Só então achei que lhe devia dizer que gostava dela. Disse-lhe no autocarro, ali perto do Socipala. Riu-se.
A primeira dor. O primeiro amor, talvez.
Lembro-me, bem mais tarde, do primeiro beijo, ali ao pé da Pérgula que agora é um McDonalds, e que os dentes tocaram-se, o que não era suposto. Eram nervos. Era tão gira. Que será feito?
Lembro-me das conversas ao telefone e dos bilhetinhos. E de não termos ido até ao fim porque não estavamos preparados. Eu estava. Mas concordei que ainda era cedo. Mas não era, estava na hora. Só que não disse nada disso. Concordei, mentindo convictamente.
Lembro-me de uma baixinha do Porto, muito querida. Só lembro o bom. Não houve maus, houve?
O primeiro amor...? Não sei, não sei dizer.
Ela andava na natação e o fato de banho preto, mais os ombros largos, o sorriso incrível, os olhos cor de amêndoa (ou seriam só castanhos?) e tudo, tudo, tudo punham-me louco. Quando descobri que também gostava de mim foi uma alegria que, recordada assim à distância, ainda me comove. Pela ingenuidade e por saber hoje tudo o tanto que veio depois. Quando começámos a gostar um do outro eramos uns putos e andavamos no Liceu. Foi assim durante muitos, demasiados, anos. Lembro-me que quando tudo começou, o meu melhor amigo também gostava dela, o que me criou um dilema moral tramado. Tudo se resolveu. Ou resolveu-se.
O primeiro amor. Não sei. Foi assim.


PS- A revista afinal diz que já não vai fazer a tal matéria. Foi por isso que decidi publicar o texto aqui. Obrigado pelos comentários. Soube bem recordar.